Certa vez, a convite de um amigo que tinha carro (fato raro nos idos de 1950) fomos pescar em certo lugar da represa onde, segundo ele, faríamos uma grande pescaria de lambaris. Esse amigo convidou também um senhor que tinha um compromisso de retornar a tempo para almoçar na casa de certo parente.

Achei aquilo muito estranho mas nada falei a respeito. Chegamos no lugar indicado pelo amigo mas a pescaria foi infrutífera, quer com anzol quer com a pequena rede de minha propriedade.

Devido à frustração propus fôssemos no citado Bairro Alvarenga, meu local de pesca preferido, onde certamente teríamos melhor sorte. Chegados, decidimos fazer uma barragem no córrego e começamos a passar a pequena rede em direção à barragem com relativo sucesso.

Quando chegamos à barragem já passava de meio-dia. O dono do carro e seu amigo compromissado já se preparavam para deixar o local mas, nesse momento, entramos no lago criado pela barragem e ali os lambaris e outros peixes estavam concentrados de tal modo que os lambaris saltavam por sobre a redinha , tamanha a quantidade. Isso trouxe de volta os dois que estavam fora de saída.

Empolgados eles também perderam a noção do tempo e, assim, por mais de uma hora continuamos a empreitada de modo hilariante.

Eram quase 14,00 horas quando entramos no carro para retornar a Santo André. O compromissado foi o primeiro a ser deixado em seu domicílio.

Ao chegarmos já ouvimos os impropérios ditos pela esposa alucinada com o procedimento do marido… Ela só não o chamou de santo, tamanha a fúria.

Eu, constrangido e aborrecido, coloquei alguns peixinhos na minha marmita e procurei manter distância do local.

Sentindo a gravidade do momento, assumi uma posição de nunca mais levar para uma pescaria alguém compromissado. Ainda hoje, passados mais de 50 anos, mantenho meu propósito. Pescador que se presa não assume nenhum compromisso em dia de pescaria para não complicar a vida dos companheiros. A pesca é para refrescar a cabeça.

Essa comilança acarretara-lhe um empate total, pois ficara três dias sem evacuar, problema só resolvido pela ingestão de muito óleo de rícino. Ele deduziu daí que o tatu era uma assombração, mesmo porque tatu não trepa em árvore. Os italianos se divertiam ao ouvir essa e outras histórias e após muita conversa propuseram-lhe o seguinte: levá-lo até a Praça da Sé para ver como ele sairia de lá. O Sr. Pedro aceitou a proposta sob a seguinte condição: caso ele retornasse para a Vila Élvio levaria um italiano para o sertão do Turvo e o deixaria lá. O Sr. Pedro alegava que com dinheiro no bolso ele sairia do centro de qualquer cidade, por grande que fosse, mas o italiano jamais sairia do sertão. Naquele sertão só o conhecimento poderia salvá-lo. O dinheiro naquele local seria inútil.

A aposta não pode ser concretizada.

Eu, o mais velho dos irmãos, tinha um peso inferior à soma dos pesos dos meus irmãos. Íamos para a roça dentro dos dois cestos, mas para equilibrar meu pai colocava uma pedra no cesto que me era destinado. Era uma maneira sábia de chegar mais depressa na roça. No retorno nem sempre eu usufruia da vantagem de vir no cesto.

Quando o trabalho era no terreno de meu avô paterno, passávamos por um trecho aterrado, que dividia parte da represa de Itupararanga. Quando resolveram aumentar o nível das águas, foi feito um desvio que aumentava o trajeto em mais de um quilômetro.

Certa vez, meu pai resolveu voltar pelo antigo aterro, agora submerso, com um burro carregado, na suposição de que seria fácil transitar a vau. Como era um aterro, o animal escorregou para lugar mais fundo. Meu pai ficou desesperado, pois não era dono do animal, nem dos aperos. Creio que tenha solicitado a proteção divina nesse momento crucial. Para gáudio dele, eis que o burro carregado nadou, encontrou o aterro, e saiu tranqüilamente, fato este testemunhado por mim.

Creio ter sido a última vez que meu pai quis encurtar o caminho. Foi mais ou menos nessa época de expansão da represa que a maleita vitimou muita gente, inclusive meu pai, que por muitos anos sofreu com a moléstia transmitida por certo mosquito. Era nessa represa que ele pescava as grandes traíras e bagres. Quando a pescaria era diurna, ele me levava e assim fui tomando gosto nessa divertida atividade. Também minha tia materna, Benedita, me levava e também meu primo Dário para pescar no grande tanque localizado nas proximidades de sua casa.

Certa vez eu fui sozinho, peguei uma traíra e por preguiça fiz uma cova no brejo, e ali coloquei três ou quatro traíras. Quando aumentou a água da poça as traíras fugiram da cova, o que me aborreceu muito. Por inexperiência, quando uma traíra abocanhava a isca, eu dava tamanho golpe para cima que o peixe caía no mato. Então o peixe, depois de pescado, precisava ser caçado na mata. Pelo movimento que a traíra fazia, acabava sendo localizada.

Neste tanque usava-se toucinho como isca, na qual se cuspia antes de jogá-la na água. Talvez fosse uma espécie de simpatia. Tive uma infância pobre, porém divertida.

Certa vez, saimos de casa, alta madrugada, e quando chegamos no Tanque dos Turcos começou a polêmica. Os caminhos se bifurcavam, um achava que devíamos seguir pela direita, outro dizia ser pela esquerda. Prevaleceu o parecer do Benate. Seguimos pela escuridão, atravessando lenheiros onde faziam carvão. Perdemos a noção de onde estávamos e andamos horas sem chegar a lugar nenhum. Quando amanheceu, qual não foi a nossa decepção ao constatarmos que após tantas voltas retrocedemos ao Tanque dos Turcos.

Fácil é dizer o nervosismo do Pedro após tanta caminhada em vão. Já adulto e de bicicleta, muitas vezes fui pescar sozinho e por duas vezes sofri acidente.

Nem o eflúvio ou a brisa que esporadicamente provinha das cercanias tirava-o do marasmo e da absorção envolventes.

Eis que, abruptamente, de um carrascal adjacente ouviu o matraquear estridente das fortes mandíbulas de uma vara de queixadas vinda em sua direção com o ímpeto e a ferocidade peculiares à espécie.

Do torpor que antes o dominava ressurge num átimo o intrépido mancebo de outrora, galgando lépido frondosa árvore que se lhe depara a poucas braças e queda-se medroso até passar o turbilhão ameaçador…

Moral da história: A luta pela sobrevivência é um dom divino.